Coffee
O expresso era forte, sem açúcar. Puro. Semelhante aos seus olhos. Duas pedras de ônix. Amargo e bem quente. A mesma mesa de canto, acompanhado sempre de um livro e do café forte. O mesmo terno na parte da manhã e ao anoitecer, um moletom antigo de um time qualquer. Eram poucas as vezes que carregava consigo um caderno ou então um tablet. Algo onde pudesse escrever suas crônicas. Não era de conversas que gostava, por isso estava sempre mais afastado de toda a movimentação da cafeteria. Devia ter quase trinta anos, mas estava em boa forma. Com cabelos tão escuros quanto o café e a pele tão clara como a neve. Um pretendente voraz ao cargo de "príncipe encantado", você não devia saber, se sabia, ignorava para que ninguém nunca o notasse. Só não era nomeado e cortejado como tal, pela carranca no belo rosto. Havia um loiro tagarela que pelos rumores dali, seria o melhor amigo. Opostos completos, deve-se acrescentar. Enquanto um falava pelos quatro ventos, o outro era ...